ТОРЕРО
1.
Эй,тореро,
Ты один
На арене.
Бык своим
Метит рогом
В алый плащ.
Словно боги,
Ты не знаешь неудач.
Эй,тореро!
Смерть с тобой
Совершает
Танец свой.
Взмах мулеты…
Восхищенье.
Твой удар
Решит сраженье.
2.
Тореро,не рискуй зазря,
Ведь смерть поблизости тебя
Разящий направляет рог,
И ты в боренье одинок.
Кругом трибун блестящих вой.
Сияет небо над тобой.
Спокоен ты,как юный бог.
Сверкает гибельный клинок.
А взмахи красного плаща
Лишь бычью ярость горячат.
Он мчится, изрыгая пар.
Кто первым нанесет удар?!
Отважен ты,но бык силён.
Один останется сражен.
Кто будет избранным судьбой –
Решит теперь последний бой!
3.
Он одинокий бой ведет на сцене,
Спокойно принимая гром побед.
Смерть матадор находит на арене
На гребне славы, в полном цвете лет.
Толпа то негодует,то ликует,
Ошибкам соболезнуя порой.
Как часто он над смертью торжествует,
С ней отправляясь каждый день на бой.
Гремят фанфары, и гарцуют кони,
Красавицам лаская слух и взор.
Но алый плащ и шпага наготове,
Пронзает сталь исколотый бугор.
Сраженный бык в предсмертных муках бьется,
И кончен ныне бесконечный спор.
Ликует цирк… Герой не улыбнется,
Восторга принимая приговор.
4.
Солнце сверкает, песок искрится,
Крепко сидит на коне пикадор.
Бык, обливаяся кровью, мчится,
Мчится в сраженье во весь опор.
Сломана пика, и лошадь пала,
Еле успели его унести.
Но начинается бой сначала,
Трубы гремят, и пора идти.
Смерть улыбнется, раскинув веер,
Если посмотришь туда – погиб!
Страх затаился, воскресла вера,
Страшный удар приготовил бык.
Только тягаться с отважным магом
Может ли дикий, слепой напор?
Он разрешает одною шпагой
Противоборства напрасный спор.
Миг, и пронзенный холодным жалом,
Свалится зверь на горячий песок.
Право, сеньора, для вашей славы
В этом сраженьи он был жесток.
5.
Плаща мельканье –
Трибуны воют.
Бык разъярился,
Но ты спокоен.
Сраженье длится
Лишь полчаса.
Ты смерти смотришь
Самой в глаза.
Та на скамейке
Всегда в мантилье.
Чуть-чуть заметишь –
Подрежет крылья
Уже на взлете,
И рухнешь вниз.
Не поддавайся!
Держись! Борись!
Врагов немного,
Но кто ударит?
Вот смерть с ухмылкой
Тебе мигает.
Коль рог наставит,
То не со зла,
А мстит кинжалом
Из-за угла.
Но разве есть
У тебя сомненья?
Сейчас, когда
Бьешься на арене.
Ты к выступленьям
Своим привык.
Тебе казалось,
Послушен бык.
Но отвлечешься
Лишь на минуту –
Судьба с тобою
Сыграет шутку:
Смутит улыбкой
Стальной клинок,
Почует сердце
Вонзенный рок.
Взгляд изумленный
Вперяешь в небо,
Но вместо света
Разверзлась бездна.
Удар исторгнет
Предсмертный стон.
Закроет веки
Последний сон.
6.
Сияет солнце, голубеет небо,
Трибуны приготовились смотреть…
В наряде с трубным аккомпанементом
К ним явится желаемая смерть.
И тысячью улыбок озарится
И без того такой блестящий день.
Но ,может быть, коснется эти лица
Своим покровом траурная тень.
Все впереди! Одной судьбе известно,
Кто выйдет победителем в бою.
Пока в сопровождении оркестра
Идут бойцы в торжественном строю.
7.
Ты можешь не выйти,
Остаться в живых,
Не вступать вовсе в бой.
Своею судьбой
Ты только лишь бык,
Хоть в мире не лишний.
Но жизнью рискуя,
Себя испытать,
Может быть победить
Ты стремишься.Сразить
Или доблестно пасть,
Врага атакуя.
8.
Под взмахи плаща, стервенеющий, в пене,
С залитыми кровью глазами
Бык мечется, жертву ища, на арене,
Но тщетны упрямца старанья.
Искусный противник, рогов уклоняясь,
Играет с ним всем на потеху.
Последним ударом сразить собираясь,
Что свойственно так человеку.
Сливается мир в одну алую тряпку.
Бросок и, казалось, спасенье
Возможно. Но в сердце вонзается шпага,
И всех восхитит пораженье.
9.
Там женский визг порою слышен,
И раздается дикий рев.
Бык разъяренный еле дышит,
Удар – и вот уже он мертв.
Там смерть с восторгом ожидают,
И каждый встрече этой рад.
Не для нее ли затевают
Корриды пышный маскарад?
10.
Смелее, тореро, будь в яростной схватке,
Играя со смертью, о ней позабудь!
Ты неотразим и искусен в атаке,
И твой, как арена, блистателен путь.
Все женщины мира взирают с восторгом
На блеск твоей шпаги и взмахи плаща.
На время корриды ты стал для них богом,
Забыв про последний удар палача.
И солнце сверкает на ярком костюме,
К ногам твоим подают сотни цветов,
Победе твоей рукоплещут трибуны,
И ждет тебя слава, а с нею – любовь!
|